Сказала пару часов назад Чагину, что чувствую себя в дне сурка; только что отметив вторую серию Russian Doll, замерла и расхохоталась на всю комнату — нарочно не придумаешь. Кажется, что отпуск был тысячу лет назад, ссора с человеком в ночь на первый день после него — словно ещё дальше, зато вот цветы, подаренные в прошлую среду, всё ещё стоят.

Взялась за просмотр сериалов, покупаю билеты в театр уже на май — кто-нибудь мне объяснит, почему именно на Горького я всё время хожу одна?.. — пробегаю пальцами по бесконечным корешкам книг на полке, потому что как раз с чтением у меня сейчас совсем никак: не хватает концентрации да и жажда историй погасла под натиском "живых" переживаний. Первый квартал года выдался таким, что я как никогда раньше чувствую эту фатальность невозврата — прежней собой никогда не стать, здесь Булгаков был прав. Впрочем, может быть, и не стоит.


@темы: blah